Текст песни "Проводник", группа "ДДТ"

Избранная критика треков музыкальных чартов и поиск
по сайту

Что мне расскажет спящий проводник?
Пустые, дребезжащие стаканы
На столике купейном у окна,
Несущегося мимо станции, вспорхнувшей в темноте.
Мента, курящего в кулак
Заснеженной пустыни, точнее — глубины.
Где, как нетрезвый, глупый ученик,
Стыдливо вывернув карманы,-
Мир наш пред Господом поник.

Когда со мною встретится она - весёлая, без грима,
Проявятся ли строчки на листе
Бумаги, что я комкал и таскал
В башке своей, как в мусорной корзине,
Поверив благородной пантомиме - её безмолвной
красоте?
Когда минуты станут длинными руками
неотвратимой смерти,
чем время будем мерить мы?
Во что сыграем с ветром, облаками - одни среди зимы?

Что мне расскажет Родина моя
С плывущими кусками на экране
Любви замёрзшей, вьюгой февраля,
В пустой и тёмной пропасти зрачка
По расширяющейся звёздной пилораме?
С водой технической, прокисшей в кране,
В разбитом шприце тощего торчка,
Что в туалете просыпается, зевая,
и смотрит на поля.

Страж у дороги - пухлый снеговик,
Смотрящий зорко чёрными углями
На сползший в яму старый грузовик,
И тусклый мат, и полный жизни крик.
Заливисто сверкает детвора,
Лишённая абстрактного мышления,
Мир символов нелепых разрушая,
Ни с чем чужим взгляд этот не мешая,
Сметает нас, как мусор со двора.

Что мне расскажет нищая старуха
На злом перроне, с полным котелком
Картошки сваренной -
Назойливая муха,
Под хамством мокнущая, как под кипятком?
За поездом устало семенит -
Глазами, полными разлуки и труда,
Руками, верными прощению и ласке.
- Сынки, еда... - чуть слышно говорит, -
Кому, сыночки, деточки, - беда..

Что мне расскажут эти города:
Многоэтажки, склады, чьи-то норы,
Одушевлённые граффити гаражи
И серые бетонные заборы?
Унылая, неверная среда
Всех дней недели, ловит поезда,
Что до смерти ей надоели.
Окраин грязных этого покоя
Никто не ценит, верится с трудом,
Что столько поколений есть в крови сего надоя.
Но там, где третий, рядом ещё двое,
И свечкой теплятся церквушка и роддом.

Куда они все едут? Что влечёт
Нас всех в пространствах этих дальних,
Что в этих городах суицидальных
Где точно всё и всё так любит счёт?
Там всё конечно, кроме пустяков,
Что вечностью особенно любимы.
И хочется простить мне остряков,
В пространство бросивших:

«Нет, не рабы мы!»